後院门口，两盏灯笼被雨打得发白，像两粒将熄未熄的霜。门外是一道窄石径，往黑浓的树海钻去。雨里能见度极低，树影像一张张不情愿露面的脸，在每一道闪电间露出轮廓，旋即又被黑暗吞掉。
「跟紧我。」夏目说。
她脚步不快，却极稳，每踩上一块石头，石头底下就浮起一圈淡淡的光。春菜踩上去，光收缩一下，把她的脚面轻轻托住——这不是视觉，是某种「知道」。她知道哪个落脚点是活的，哪个是假的；知道哪一缕风是山气，哪一缕是人造的。墨纹像一枚带脉的叶，把这些流向导进她的神经。
山径拐入一道更陡的坡，四周忽然亮了一瞬。不是雷，是一排纸灯被点起。雨中，纸灯颤微微地呼x1，浮在半空，从林下延伸到更深的黑里。
「是她。」夏目说。她没有称名，那个「她」在两人之间已经足够明白。
春菜望向那串纸灯。每一盏灯身上都画着不同的字，像是不完整的经卷被撕碎，黏在各自的肚皮上。字不是墨写，是用针刺进纸纤，又用薄薄的银线缝起来。雨打上去，字微微收缩，像有肌理。
「别碰它们。」夏目伸手拦了春菜一下，「这是缝魂，不是拿来照路的。」
「她拿这个做什麽？」
「引。」夏目吐出一个字，「把散掉的，或者不该来的，牵过去。」
春菜沉默了片刻。「我们不去拆吗？」
「碰不得。」夏目摇头，「一盏拆错，就有人会在别处醒不来。她下手狠，但手也很巧。」
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