毯子上有韩瑞东的味道。烟味最重，底下压着一层闷在冲锋衣里捂了一天的汗味，再底下是洗衣粉。他把鼻子埋进了毯子的边缘。
味道很浓。像是那个人还在这里。
他闭上了眼睛。
客厅的灯还开着。暖光从天花板上漫下来，落在地板上，落在茶几上韩瑞东摁灭的那个烟头上，也落在玄关那两个干了一半的泥水印上。
他没有去关灯。没有回床区。没有拿手机。
沙发很窄。他的膝盖顶着胸口，脚蜷在坐垫的另一头。扶手硌着后脑勺，他挪了一下，把薄毯叠了一角垫在下面。
韩瑞东的体温还在。从坐垫里，从靠背上，从毯子上，一点一点地传过来。
他的呼吸慢慢变深了。窗外的夜色很静。冰箱压缩机嗡嗡响了一阵，停了。客厅里只剩下他自己的呼吸声。
他在沙发上睡着了。
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